La palabra
desglosada
Hay un renglón que nombra
“morada de placeres dulces”.
Alambres, resortes oxidados, hilachas
una avenida de encomiendas olvidadas
cristales turbios de memoria
en la distancia
¿a dónde entonces,
el camino a esa morada?
De dónde la fuente del invento
de esa palabra del afuera?
Imanta color del vino
Y es ahora la palabra fruto
fruto blando que inunda
de rubores subidos
a la piel joven que inaugura
goces desconocidos
piel morada y mejilla ardida
clamor de miembros trémulos
el asomo al abismo y a la pérdida
al jardín de los frutos prohibidos
jugo tibio de los higos
humedeciendo los labios
del placer
y la inocencia
jugo tibio de los higos
humedeciendo los labios
del placer
y la inocencia
donde vibra la carne morada
como uvas que embriagan
el banquete de un naufragio de sentidos
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