El silencio

 El Silencio

 

Cómo eriza sus filos el silencio!

Y el aire es un peligro, tan cortante.

Punzan las voces largamente calladas,

y no hay cobijo al frío de este yermo.

Artero, entre telones de farsa

acecha el vacío inmóvil.

Rústicas, temblonas, desmañadas

unas  pocas tablas, sin soportes

para sortear el vértigo

al abismo erizado de astillas

filos

punzones agudos

                                                                                    de silencio 

Poesía de la mañana

Silla abandonada

Otra vez la silla

abandonada en el jardín

y la tentación de rodearla

tapizarla de signos y atavíos

envolverla y alzarla

pulida de su insignificancia de materia anodina

entronizada en metáfora

de soledad

de espera

de farewell sin sollozos

de raíz arrancada

de bajel sin rumbo en la calina

otra, otra luz

silla recurrente que interpelas

frente al ventanal

en tu sombría quietud a la intemperie

como un amor desarbolado y seco

o un peñasco al vacío

un atolón perdido en la neblina

algo, algo que pide ser nombrado

y ofrece su desnudez de signo

que reposa

y quiebra

la nítida visión

de su ser silla

en astillas y burbujas de palabras.

La palabra desglosada 2

La palabra desglosada

Hay un renglón que nombra

“morada de placeres dulces”.

Alambres, resortes oxidados, hilachas

una avenida de encomiendas olvidadas

cristales turbios de memoria

en la distancia

¿a dónde entonces,

el camino a esa morada?

De dónde la fuente del invento

de esa palabra del afuera?

Imanta color del vino

Y es ahora la palabra fruto

fruto blando que inunda

de rubores subidos

a la piel joven que inaugura

goces desconocidos

piel morada y mejilla ardida

clamor de miembros trémulos

el asomo al abismo y a la pérdida

al jardín de los frutos prohibidos
jugo tibio de los higos
humedeciendo los labios
del placer
y la inocencia

donde vibra la carne morada

como uvas que embriagan

el banquete de un naufragio de sentidos