lunes, 26 de septiembre de 2011
jueves, 15 de septiembre de 2011
Citas
de Erasmo de Rotterdam
hace alrededor de cinco siglos Erasmo
escribía: … como nada hay en el mundo que no esté lleno de necedad, y hecho por necios y para
necios, yo aconsejaría a aquel que pretendiera ir contra la corriente que, imitando a Timón el
misántropo, se vaya a un desierto, y allí solo podrá refocilarse con su sabiduría.
hace alrededor de cinco siglos Erasmo
escribía: … como nada hay en el mundo que no esté lleno de necedad, y hecho por necios y para
necios, yo aconsejaría a aquel que pretendiera ir contra la corriente que, imitando a Timón el
misántropo, se vaya a un desierto, y allí solo podrá refocilarse con su sabiduría.
miércoles, 14 de septiembre de 2011
Arboles
Vivir en silencio,
como los árboles
cuyo murmullo se lo trae el viento,
no ellos nunca, centinelas sin voz,
soldados del callado verdor que siempre espera.
Vida reconcentrada hacia adentro
discurren sin pausa
como arroyos,
humores, soledades.
Penas
entre riberas sombrías, a veces.
Dichas,
en soleados llanos de la alegría, otras.
*
Vivir en silencio,
como los árboles
cuyo murmullo se lo trae el viento,
no ellos nunca, centinelas sin voz,
soldados del callado verdor que siempre espera.
Vida reconcentrada hacia adentro
discurren sin pausa
como arroyos,
humores, soledades.
Penas
entre riberas sombrías, a veces.
Dichas,
en soleados llanos de la alegría, otras.
*
Septiembre
Septiembre
Sol de tarde de septiembre.
Bajo el follaje circular del azaharero
una pared de hierba me encapsula.
Un orbe vegetal me está moldeando
donde raíces serpenteantes traman
su escritura secreta y subterránea.
Y una impaciencia de fuga
de todo lo que vive
y de todo lo que ya es muriente,
caracolea entre las sombras verdes.
Esta espiral de vida y muerte asciende
enlaza savia y sangre
piedras y terrones
huellas de la memoria y siembras del deseo.
El último sol abre crisálidas de luz
en la red orbital que me cobija.
Sol de tarde de septiembre.
Bajo el follaje circular del azaharero
una pared de hierba me encapsula.
Un orbe vegetal me está moldeando
donde raíces serpenteantes traman
su escritura secreta y subterránea.
Y una impaciencia de fuga
de todo lo que vive
y de todo lo que ya es muriente,
caracolea entre las sombras verdes.
Esta espiral de vida y muerte asciende
enlaza savia y sangre
piedras y terrones
huellas de la memoria y siembras del deseo.
El último sol abre crisálidas de luz
en la red orbital que me cobija.
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