lunes, 3 de febrero de 2014

Poesías de canto y cuento



                   
                  Valdemar, señor de Transilvania y de las pampas

Es de noche,
noche de cielo violáceo.
Allí arriba en una rama
brillan ojos de topacio.
¿Has visto qué cara bruna, tan redonda, tan moruna?,
Es como una luna seria, cara de luna muy llena.

Pero no es la luna luna
Es el gran buho Valdemar,
Valdemar de Transilvania, centinela de un castillo
donde cuidaba a doncellas que temen a los vampiros,
a culebras, alimañas,  a las temibles arañas
y hasta al bueno y cantor grillo.

 Valdemar los ahuyentaba, con su mágico chistido.
Drácula mismo temblaba
Al oír aquel sonido.

De Transilvania a estas tierras llegó Valdemar de noche.
Siempre un misterio fue
Si vino en barco o en coche.

En la torre de la iglesia encontró una compañera:
Doña Arminda, gran lechuza de mirada seductora,


Garganta de terciopelo, pluma de suave perlado
Y un pico tan afilado como daga de Mallorca.
 
Un tiempo fueron felices, comieron buenas perdices
lauchas, ratones y cuises que a los dos los engordaron.
Obesos y satisfechos
¡Siempre juntos! se juraron.

Mas “siempre” no pudo ser...
Vestido siempre de oscuro, con su ceño muy fruncido,
Y esos ojos aguerridos,
el viudo chista en la rama.

Todos callan con respeto.
No hay murmullos,ni ruiditos.
Nadie quiebra una ramita.
Ni se mueve un esqueleto.

El viudo muy serio mira
atrás, abajo y  arriba.
La cabeza gira y gira. Valdemar mira que mira,
busca en vano en la llanura
a su lechuza querida.

sábado, 1 de febrero de 2014

Una lección libresca (cuento)

Una lección libresca


                                                                                        A  JHG, in memoriam    


    En su refugio al pie del valle de la montaña madre, el Maestro, en el temprano crepúsculo de una de las muchas tardes en que recibía al discípulo, le habló estas palabras:
    -Tengo un proyecto íntimo. Un proyecto que vengo soñando desde antes tal vez, de que mis pies hollaran los caminos de esta tierra.
    -Maestro, nunca me has hablado antes de tu proyecto. ¿Por qué ahora ...?-titubeó, temeroso, el ya no tan joven aprendiz.
    -Porque no era llegado el tiempo–.
 El hombre mayor levantó, en gesto calmoso, su mano derecha, aplacando la incipiente ansiedad del discípulo.
   -Ahora, con muchas primaveras blancas y grises inviernos ya contados, he decidido poner en práctica ese proyecto tenaz. Años de ejercicio y de dura disciplina, me habilitan a ello.
    El discípulo esperaba, transido de reverencial expectativa. Se oía el susurro del follaje y el lejano grito de los pájaros de la tarde. Los minutos pasaban y el joven no se animaba a ser él quien reanudara el río del habla.
    -Crees que me aproximo a mi desaparición física y eso te entristece- afirmó el Maestro-.
  El discípulo, muy a su pesar, asintió, con la cabeza gacha.
 -Sin embargo, sabes que no será así. He elegido. No moriré como otros, crucificado en angustias de abandono como el joven dios de los cristianos, ni con la razón extraviada y solitario, como el predicador persa. No moriré como hombre, ni volveré en animal cuadrúpedo o volátil ...-.
    El discípulo lo miraba con los ojos cada vez menos húmedos y más abiertos de estupor.
    - Me convertiré en libro– dijo finalmente el Maestro, cuya mirada parecía estar  atravesando el follaje y apuntando a las altas cumbres que enmarcaban el valle.
    -Pero ... Maestro ... el libro… el libro … no es un ser viviente. La doctrina ... nuestra fe ...-. El aprendiz vacilaba oyendo aquellas herejías de boca de su mentor.
    -El libro, por estar hecho de fibras vegetales, es también una cosa viviente. Quédate, serénate, mira más allá de la visión limitada, mira con los ojos de la sabiduría y verás...-.
    El discípulo miró, en la dirección que lo hacía el Maestro. Pero una especie de niebla mental, de sopor o somnolencia invadió su mente y le anubló el entendimiento.  Se libró de ella sacudiendo cabeza y miembros. Cuando sus ojos se despejaron, vio que estaba solo y que frente a él se abrían las páginas de un libro. Se agachó, y a la luz vacilante del ocaso leyó:
    “Tengo un proyecto íntimo. Un proyecto que vengo soñando desde antes, tal vez, de que mis pies hollaran los caminos de esta tierra.”